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娱乐休闲 | 2026-03-17

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长久以来,我一直在寻找一个合适的切入点来谈“故乡”,这词太重了,重得像一块沉在河底的青石,任水流千年,它不动;又太轻了,轻得如一片柳絮,风一吹,便飘进梦里,却再也抓不住。


我的故乡在沂蒙山。不是地图上那个被标红的革命老区符号,而是山褶皱深处一个连名字都羞于示人的小村。那里没有高铁穿过,没有霓虹闪烁,只有四季轮转的草木、沉默的石头和一条终年不倦的小河。可正是这片土地,在我骨血里埋下了一根看不见的脐带。哪怕我早已漂泊千里,它仍牢牢系着我的心跳。


童年时,我不知何为乡愁。只知春日提篮剜野菜,夏夜赤脚追萤火,秋收后偷烧地瓜,冬雪里滚成泥猴。那时的快乐是赤裸的,不掺一丝杂质。我们躺在河滩上看云,云是白的,心也是白的;我们吹柳哨,声音清亮,仿佛能穿透整座山谷。那是一种与天地共生的自在,一种未被文明规训的天真。


后来我走了,带着满脚泥巴和一身山气,走进了胶东小城。起初,我以为只是暂别;后来才明白,那是永别,不是地理上的,而是时间上的。故乡还在,可那个能在雪地里打滚、在溪水中摸鱼的孩子,已经回不去了。城市用它的节奏、规则、水泥与玻璃,一点点磨平我身上的土腥味。我学会了西装革履,也学会了沉默寡言。可每当夜深人静,耳畔总会响起山风穿过松林的声音,那声音低沉而温柔,像母亲唤乳名。


有人说,故乡是回不去的地方。我说,故乡是回得去,却认不出的地方。村口的老槐树被砍了,建了小广场;儿时嬉戏的河床干涸了,堆满了塑料瓶;曾经熟悉的面孔,有的走了,有的老了,眼神里多了我读不懂的疏离。我站在村中,像个外乡人。那一刻我才懂:我们怀念的,从来不是那片土地本身,而是土地上那个尚未被世界磨损的自己。


可即便如此,我仍骄傲地说:我的故乡是沂蒙山。因为那里的每一寸土,都曾浸染过乳汁与热血;那里的每一道沟壑,都曾托起独轮车碾碎炮火的脊梁。英雄不在史书里,而在祖母讲古时颤抖的嘴角,在父亲扛锄归家时佝偻的背影,在母亲蒸馍时灶膛里跳跃的火光中。这种精神,不喧哗,不张扬,却如地脉般深沉,滋养着一代又一代人的骨气。


泰戈尔说:“树的影子再长,根始终连着大地。”人亦如此。无论你走得多远,飞得多高,总有一根无形的线,从胸口延伸出去,扎进故土深处。那不是束缚,而是锚,让你在浮世洪流中不至于彻底迷失。


如今,我在城市的阳台上种了几盆薄荷,浇水时总想起老家院角那丛野生的。它们长得不如城里精致,却更香,更烈,更像记忆里的味道。或许,所谓乡愁,不过是在异乡的土壤里,一遍遍试图复刻故乡的气息。


故乡啊,你是我胸前的徽章,是我灵魂的胎记,是我此生无法割舍的脐带。纵使岁月如刀,削平了山峦,冲淡了炊烟,你依然是我心底最柔软、最坚硬的那一块地方,柔软到一触即泪,坚硬到足以支撑我走过所有荒凉。
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